Plastilinas

"Por eso, deformar las cosas, las palabras, los rostros, me fascina y lo hago como quien sale a la calle con un revólver: *Entonces mataré a todo el mundo y me iré*"

sábado, 30 de abril de 2011

Chauses

Estuve esperando la mitad de una década.
¿Eh?
Decirlo así puede ser mucho o puede ser poco y, te digo: es bastante, para mis 19.

Mis 19: catorce, porque cinco fueron tuyos.
Sincortes
Sincomas
Sincódigos
Sincomer
Sincomulgar
Sincomunicar
Sincodificar
Sincomodidades.
Sinconfundirme sin culpa.
Sinconfesarte.
Sinconexiones.
Sincoger.
Sincorrerme.
Sinconfiar en nada.
Sincontrolarme... rodando, rodando.

Estuve esperando que te sacaras ese sticker de la cara,
esa nostalgia pegada.
Te la sacaste, ¿nomás? Y me la pegaste en la boca.
Ya no te hablo.

Sincontar nada nuevo.

Pero por fin, sticker
¡resultaste un holograma!

¿Ya te fuiste?
No llegaste.

jueves, 28 de abril de 2011

+

¿Qué es eso de pensar que tal vez andarás
y quizás
por las dudas
aunque sea
mirar
por si acaso
estés

para no perderme de percatarme,
porque es eso, y nada más?

Siempre vas a estar a la barra de un bar,
de espaldas.
Yo siempre te dibujo una cara
que aunque irreal, no es ideal.
Así son mis crayones, mis pinceles, mis fibrones...
aún con ropas grises
sos de colores.

miércoles, 27 de abril de 2011

Cacaos

Cuando vi fotos de la negra, todavía más tostada, dije qué vida.
Taja limones, los sala y los muerde sin poner cara de asco.
Qué vida más linda, toda caipirinha, sorbetes, cítricos.
Frescura.
Quién no quisiera,vivir en un verano ecuatoriano.
Que nunca se fuera, sin picos.
Una rotación realmente circular, lenta, sin querer tirarse al espacio.
Porque estás negra negra como un imán aferrado a la tierra pero que pende del cielo como móvil de cuna.
Niñita con el corralito abierto,
desayunos continentales
caminatas descalzas
pelo empapado
mota
borrachera
calor de velas
garotos
resaca
amor.

Pieles curtidas,
lenguas en llamas,
buenas mañanas
amarillas como un sol que todavía no conozco.

Por acá a todo hay que ponerle azúcar
para tolerarlo.

Amarillo, mucho
sólo en las notas de la heladera
que son millones,
para ordenarme.

Quizás me compre
un patito de hule.

martes, 26 de abril de 2011

+ frío + limpieza

El agua sale helada, anda mal el calefón, no hay nadie en casa.
Me abrazo fuerte y veo las gotitas pinchándose en mi piel de gallina.
Pelos de punta, palidez.
Y entre que me muevo, entorno la puerta y pego un grito para nadie, o me envuelvo en una toalla y cruzo la casa a lo resbalones, o me siento y me acurruco hasta animarme a bañarme así: pasa como una hora.

Así de difícil es estar limpia.
Qué asco que es secarse la espuma.
Igual no morí de frío,
aunque ser otro fantasma no sería nada raro.

lunes, 25 de abril de 2011

Qué tierno

Un curso de magnolias en City Bell,
una sociedad de criadores de ovejeros alemanes cerca de casa.
Avenida 7 del otro lado creció, floreció
no sé
pusieron una lencería, una pinturería, una casa rosa que vende cosas de Hello Kitty, una artística.
O sea que si querés podés ser sexy, o top o arquitecta o pintora u observadora de paletas de colores.
Una cosa que nunca hice: cruzar el puente peatonal.
Bueno: hoy lo hice. Hay cosas interesantes, eh.
Qué bueno caminar y que se me desparrame el flequillo.
Hay un pool, hay un bar, hay un gimnasio carísimo...
cuántas opciones
y yo, yo qué sé.
Hay también Jorgelina. Hay de mí. ¡Ay de mí!
jajajajajaja
Hay pero no sé dónde.

(después de pedir la carta natal a una bruja virtual, de dormir muchas horas y de decir: mamá, qué me pasa, tengo ganas de llorar.... cuando salgo corriendo después de estar como mosca contra las ventanas de casa, el mp4 me tira este tema: )
Jodé, que no es brujería.

domingo, 24 de abril de 2011

pizzamor

Me encanta irme a dormir después de comer pizza fría con café.
Agarro el alma justo a tiempo, justo antes de que se me escape del cuerpo.
Me despierto, abro la ventana...
viva el puto sol
me rige más que el mambo histérico propio y ajeno.
Si un día tengo un amor, que sea como el after agridulce.

sábado, 23 de abril de 2011

¿no gusta pasar a tomar una tacita de café?

por qué no nos gustamos en los mismos tiempos.
porque no nos gustamos nunca.
y nos gusta pensar que hay cuestiones de tiempos
y edades
y tomarnos tiempos nos encanta.

tomate tu tiempo, nena, cerrá la puerta de calle, nena, no vivís en carpa, nena. Afuera hace un frío nuevo, unos ochos grados
nena, acordate del otoño, se va a poner todo naranja.
la gente dice amarillo, pero el amarillo es un color demasiado lindo, como la coca cola.
quién iba a decir que era malo, alcalino, soda cáustica, nena.
tomá conciencia, tanta que te embriagues lo suficiente para equilibrar la balanza del pedo que tenés.
tomá distancia, recaudos, carrera. Tomate todo.
Todos los pedos el pedo.
antes cerrá la puerta, no mires qué hay fuera porque
es el tiempo
vos mejor pensá que es el tiempo
(qué mirada optimista)
mejor seguí esperando, o echale la culpa. Esperá unos años a que la criaturita madure, o a madurar, porque te va a querer, te va a estar esperando

al perro que te siguió
oliéndote el culo por trés kilómetros
cerrale la puerta.

y después tirás las sobras de comida a la basura
y hasta los huesitos, llenos de carne.
todo
a la basura.
Flashing Graphics
(eso sí, como buen argentino contemporáneo, adulto en proceso, adolescente apagado: sacás la basura a tiempo)

jueves, 21 de abril de 2011

Otoño entre algodones

Nenas con la menstruación, todos.
Malentendidos
obstinación
pobrecitos, ofendidos
vos estás, no: vos estás!
vos estás diciendo, y yo...
la puta que nos parió.

Bueno, la tierra tiene un eje
no sos vos, ni vos, ni yo.

Tampones en los oídos.
No veo que corra ninguna sangre.

miércoles, 20 de abril de 2011

típico ser

No puedo trazar líneas
porque no tengo pulso, estoy nerviosa.
Líneas en el tiempo, para responder preguntas de cómo cuándo por qué.
No tengo ni nostalgia, porque no recuerdo.
Cintas de cassette colgando de los árboles, trayectoria descrita por una pulsera esclava de plata al caer.
Mis deseos: sordos, elípticos, como ese sonido a metal golpeando contra las baldosas.
Imitarlo sería
abrir y cerrar la boca, hasta callarse.
Entonces termina, o (para mí) empieza.
Mi puta impuntualidad.
Mis reverendas ganas ahora potenciadas de llenarte la cara de helado.

martes, 19 de abril de 2011

La cosa


El amor es el amor es.
Y al pobre amor lo ponen a la altura de la enfermedad, de la psicopatía, o del olor a perfume.
Ya ni del sexo.
Dejalo al amor que sea amor.
Dignate a sentirlo, no seas paja brava.
Dejalo a Arjona que le ponga nombre.
El olor a perfume del amor de los trillados debe ser tan repugnante como su manera de decirlo (y de hacerlo, me abstengo a pensarlo).

Si te amo, es tan difícil que te enteres a través de una caja de bombones o de un pato a la naranja...
Y no estoy enferma ni huelo tan rico.
Vos sí, tenés rico olor. Vos sos sexy.

Ma' qué yuyo afrodisíaco.
No puedo llorar esas lágrimas.
Y al pobre amor lo puse a la altura
la altura de mi estatura.
(¡Y encima cuando amo caigo bajísimo!)

mala almohada

Si te vas a dormir a las 19 por ahí te levantes a las 2:46 (AM)

Si no habías hecho la cama y te vas a dormir a las 19 por ahí te movés mucho

y arrancás las sábanas.

A las 19 dormís peor.

Te olvidás de qué es mañana y que a las 2:46 ya es mañana.

Porque despertarte en el medio te hace mal.

Como no llegar a la orilla.

Porque dormirte en el desorden te hace mal

aunque pienses que no un poquito te perturba.

vos sabés.

2:47 pensás. ¿prenderé la lustradora?

¿o soñaré con el Yeti?

Yo sé que a casa él no va a venir. en sueños es como un pie grande, que me aplasta

/ni siquiera erótico

lunes, 18 de abril de 2011

Euforia de diarios o euforia diaria

Pizarnik Pizarnik Pizarnik te voy a copypastear por todas partes. Lloro y se me cae la baba. Todo lo desagradable a la vez.
Fantástico.

"Imposible ninguna orgía si me levanto a las 8 para ir a la oficina. Si es orgía tiene que abolir el tiempo y si el tiempo está abolido no tengo por qué levantarme temprano para ir a trabajar. Quiero decir, hay dos maneras de vida que me seducen igualmente y que en mí son incompatibles."

Chúpense una buena mandarina y sino

ándense a lávarse lástetas. Yo llego tarde a la facultad. Jopsi ♥

sábado, 16 de abril de 2011

w t f wenas tetas flaquita



Vas a venir y te voy a mirar y te voy a decir un secreto que ni yo escuché.
Voy a meditar, voy a inventar y reinventar un eufemismo.
Cuando esté preparada, me lo voy a olvidar. Voy a ser torpe y frontal.
Después voy a querer pedir perdón.
Pero no lo voy a hacer.

sábado, 9 de abril de 2011

Tripeando


Encarar la noche siempre viene a ser ritual y me encierro en mi pieza, me pongo la ropa y me miro en la ventana. Meto cosas en la cartera, junto billetes de a bollitos. No sé para qué tengo billetera. No sé por qué salgo con tantas pulseras. Y me miro en el espejo del pasillo. A veces el celular suena y tengo cosas para hacer, a veces estoy esperando mensajes que nunca se escriben, al final no suena nunca aunque suba el volumen y haga todos los intentos. Nada. Miro la hora, me miro al espejo, tal vez me peine un poco. El pelo largo me está sacando las ganas de vivir, me lo hago un nudo y me recorto el flequillo de forma indiscriminada. Casi que me talo la frente. Algún día me voy a pegar un hachazo arriba de las cejas en un intento de emprolijarme la pinta y ese día, lo que va a pasar es que me voy a morir desangrada.
Me aburro de verme y dejo de mirarme. Y de noche no me miro. No sé mucho si soy, o no soy, o cómo soy si soy, por eso me sale así. Y me tomo un taxi, pienso en cosas que me hacen reir pero en la radio pasan reggaetón y se me van las ideas. Miento si digo que no muevo un poco la cabeza y tamborileo sobre los asientos plastificados.
Pienso en plastificado, y en taxis de noche, y claro, tienen que estar armados contra chicas que vomitan en los coches. Yo no soy de esas chicas. Yo soy de las que cuando se sienten mal reprimen hasta el vómito.
Calladita la boca, llevo a cabo un procedimiento fino para no cruzar nunca mi mirada con la del tachero en el retrovisor. Rezo para que no haga algún comentario sobre el clima. O peor: sobre la droga en la juventud (siempre recurrente en los tacheros de fin de semana). "Vos igual sos una señorita". Siempre aclaran que no es que piensen que una también es una drogadicta. En qué quedamos, tachero.
Si le pido de fumar voy a tener que bajar la ventanilla y se me va a poner la nariz roja. Aparte, si me dice que no, ¿qué cara pongo? ¿debería enojarme?¿¿viejo puto?¿te convido, dale?
Meto el dedo en un pedacito de las medias rotas. Las medias siempre se rompen. Medias corridas vergüenza perdida, dicen las viejas y yo creo fielmente en eso, es una ridiculez pero es así, entonces odio que se me corran las medias. Qué monja, qué monga que soy de a ratos.
En fin que siempre son así. Mirarme al espejo. Nunca estoy igual en un espejo y en otro. Al final no sé bien cómo soy. Pero sé que tengo puestas unas medias corridas, y la vergüenza se me va se me va pero después vuelve y no se puede arreglar con esmalte de uñas.
Con suerte la música sea buena y la entrada barata. A veces gratis. Y con suerte una birra se tome de a dos. Y no pienso más en cosas que me hagan reir. Afuera hay muchas cosas que me hacen reir sin tener que pensarlas, no las pienso. Ya no me miro para adentro, nada de instrospección. Soy la del espejo del baño público, soy medias corridas, soyjorvergüenzas corridas, soy una que piensa en alguien y no sabe qué decirle, soy Jor mirada evasiva, Jor ojos grandes, Jor taxis plastificados. Algún día voy a vomitar en un taxi. Viejo. Se la debo. Y abrir la ventana y gritar ¡yo soy una señorita!

jueves, 7 de abril de 2011

Calambre cerebral

Querido diario: te pido que me concedas el don de la desconexión a la hora de dormir. Basta de pesadillas.
Y el don de la concentración. Basta de soñar despierta.
¿Te lo pido a vos o se lo pido a un dios?
O a San Antonio y que me mande un novio, ya que estamos o...
aaaaaaay qué desamparo, qué planeta tan grande, qué cosas tan lindas hay y qué imbancable soy.
Indudablemente (al fin algo que no dudo):
"La vida consiste en arder en preguntas"
(Antonin Artaud)

lunes, 4 de abril de 2011

Quiero ser lineal (pero no)

Tanto me quejo de la rutina. Ahora quiero estar de lleno, y ver cómo me anestesia.
Se vuelve una vorágine de deseo de terminar, de pesadumbre para arrancar. Un disparo en círculo: inicio frenético, aturdimiento, nadanadanadanada la tanlinda estabilidad mentiramentira no pasa nada, no me acuerdo, estar en el mambo, y después desesperación por parar, cansancio de años.

Pero mientras esté cayendo, caigo. Eso no duele.

Profile Graphics, Page Graphics, Tumblr Graphics

sábado, 2 de abril de 2011

Instante caótico



Hasta que no pasa no me doy cuenta de lo fuerte que es estar ante alguien que me parece hermoso. Es decir, qué bardo el momento justo en el que empieza a parecérmelo. Pero hablo de una belleza plena y hasta infinita que no puede dejar de seguirse con los oídos ni los ojos, que puteo, mierda put cómo cuándo a ver qué más.
Imperante.
Tanto que, no sé cómo hacer. Es como una impotencia feliz que si desborda o si llega a destino te mandás la cagada del año.
¿Por qué será que no me seduce dejar "los vicios"?


/está todo bien hasta que las personas se me vuelven irrenunciables.
Entonces me cago toda, caduco, fine, declino, me vuelvo un moño.
Quiero liquidarme la mente y meterla al freezer. Y si lloro, que sean hielos.
El corazón, que bombee. Circule la sangre, entonces, cuando, pendeja, (¡recalculando!) salga corriendo.